Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
No sé por qué lo hacen
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Que no os engañen:
las carreteras, realmente, son blancas.
Luego las pintan, las oscurecen de brea,
dejando a la vista las líneas, las flechas
y la hierba de los arcenes.
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No sé por qué lo hacen.
Tal vez por la misma razón
de la negrura del cielo como una cortina
agujereada de estrellas
que corren con cada atardecer.
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Igual también este papel es negro
y yo cubro con mi propia nieve
lo que le sobra a las letras.
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No sé por qué lo hago.
Las carreteras, entonces,
sólo son reales cuando nieva.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 