Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

No sé por qué lo hacen

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Que no os engañen:
las carreteras, realmente, son blancas.
Luego las pintan, las oscurecen de brea,
dejando a la vista las líneas, las flechas
y la hierba de los arcenes.

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No sé por qué lo hacen.
Tal vez por la misma razón
de la negrura del cielo como una cortina
agujereada de estrellas
que corren con cada atardecer.

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Igual también este papel es negro
y yo cubro con mi propia nieve
lo que le sobra a las letras.

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No sé por qué lo hago.

Las carreteras, entonces,
sólo son reales cuando nieva.

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Tire Tracks In The Fresh Snow

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Esta entrada fue publicada el noviembre 3, 2017 por en Uncategorized.
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