Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

pespunte

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Acunar la carretera entre tus brazos,
abrigarla con tu propia piel dormida.
Darle de comer pedacitos masticados
de tu vida y de tu almuerzo.
Apretarla fuerte contra tu pecho
hasta que el asfalto se resquebraje
y, con suerte, brote la hierba
en el centro de la herida

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o en el pespunte del frenazo.

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Esta entrada fue publicada el noviembre 6, 2017 por en Uncategorized.
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