Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
acantilados
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Si se despierta este jueves
con heridas en la boca,
las grietas del asfalto
se me antojan acantilados.
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No sé si sabré saltarlos.
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‘Cosas de la fiebre’
—me dice ese yo
que no quiere preocuparse
por lo académico—.
Me queda alumbrarme,
en las aceras y en los andenes,
con un papel incendiado,
y confiar en la sutura
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_________ de los besos que vengan.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 