Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

acantilados

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Si se despierta este jueves
con heridas en la boca,
las grietas del asfalto
se me antojan acantilados.

_

No sé si sabré saltarlos.

_

‘Cosas de la fiebre’
—me dice ese yo
que no quiere preocuparse
por lo académico—.

Me queda alumbrarme,
en las aceras y en los andenes,
con un papel incendiado,
y confiar en la sutura

_

_________ de los besos que vengan.

_

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Esta entrada fue publicada el noviembre 23, 2017 por en Uncategorized.
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