Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
vigilia
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Soy uno con un sueño despierto
de carretera huérfana de toda luz.
Como nada se ve, nada proyecta
ni sombras, ni niebla, ni aristas.
Sin embargo, ni siquiera tropiezo
con las líneas pintadas en el piso
ni con los vehículos abandonados
ni con los cadáveres de la vigilia.
Acerco la cara al suelo, busco
en el asfalto el pezón de la noche
y libo ese zumo espeso y oscuro.
Luego me duermo y todo se ilumina.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 