Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

funambulista

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Ni la vocación de eclipse,
ni la transfusión de horizontes
que amanecen sucios y callados,
sirven de mucho en la caravana.

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Sólo la madera del lápiz
nos salva del naufragio
en el humo y la metralla
de un febrero que agoniza.

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Me dejo adelantar, adelanto,
autómata de ceros y de unos
que recobra su consciencia
en la penúltima curva.

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Luego, mientras me sostengo
en la palanca del freno de mano,
soy el funambulista de los lunes,
el mago de lo que alarga el día.

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Esta entrada fue publicada el febrero 12, 2018 por en Uncategorized.
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