Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
es lo que hay
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Las señales laten en sus fogonazos
cuando se cruzan con el haz de luz.
Se apoyan los ojos en heridas distintas
como manos ávidas de piel y desiertos.
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Me detengo en el vértice de cada minuto,
en los intersticios de los ladrillos,
habito el filo de la trituradora de papel
___________________________ del editor.
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Hoy me levanté con todas las puertas cansadas,
con el lastre habitual de un domingo lejos,
luego me até un par de libros a la cintura
y husmeé todo el aire por si olía a sal.
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Vino el humo y la sombra del invierno
a instalarse en el hueco de mis manos,
a decirme, flojito, al oído, ‘es lo que hay’.
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