Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
ligera nevada
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Déjame, mientras el agua está lejos,
que malgaste el tiempo en raras ocupaciones.
Permite, mientras se me niega el océano,
que exilie el silencio y me ate a esa luz
que se disuelve en los aledaños de la sombra.
Deja que camine por esa frontera callada
de los arcenes de la luz que emites
mientras duermes. Disculpa,
mientras el cielo de la boca sigue despejado,
que conjure temporales de papel y de arena,
en una carretera desierta, después
de una ligera nevada.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 