Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
las despedidas
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Dificulta el tráfico el viento del pasado
en una mañana que nunca se termina.
En la radio, el alarido de la carne tiembla
expiando todos los pecados de la madrugada.
Es así, independientemente de si dormiste solo,
o despertaste acunado en la piel de alguien.
Salvan del asfalto y la locura esos instantes
—ternura dosificada que gotea en la distancia—
construyendo en capas milimétricas un recuerdo,
conteniéndose en mis manos todos los desiertos,
aliándose despacio los metales de las despedidas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 