Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
mi sombra te toca
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Si la luz crece, mi sombra te toca.
Si amaneces me pueblan tus reflejos,
la mañana siembra dos mil espejos,
morse de heridas en mi piel provoca.
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No quedan ojos, ni lengua, ni boca,
faltan retazos de paisajes viejos,
sombras perpetuas pintadas de lejos:
falta tu agua partiendo mi roca.
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No queda esquina, ni calle, ni acera,
sin mejillas negras por la distancia,
corazones que son salas de espera.
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No queda polvo, ni alma, ni escalera
que no se vista con esa substancia:
tabla de náufrago de tu cadera.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 