Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
no saldríamos ilesos
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Estrecha y oscura cada salida,
angosta y grasienta la cerradura,
me quito la ropa hasta la armadura
me enfrento al espejo y a su medida.
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Si busco mis ojos, fingen la huida.
En mi cuerpo grande todo es anchura,
en la boca, apenas, breve sutura:
poca luz respira por esa herida.
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Casi cincuenta doblando mis huesos,
las manos viejas manchadas de herrumbre,
folios en blanco, borrones impresos.
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Creí que no saldríamos ilesos
del tiempo, la vida, la podredumbre:
el final nos aguarda en los reflejos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 