Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
aprieta los dientes
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Se rompe y a veces se recompone
el tiempo en las manos de los perdidos,
huye fugaz entre dedos heridos,
va más ligero de lo que supone.
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La fuga que en tus ojos yuxtapone
retazos de vida, silencio y ruidos,
aprieta los dientes, los estallidos
dicen del día que no se repone.
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Hieren más las horas que las agujas
pintadas en los relojes de la piel
descontando los minutos que empujas.
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Como en una subasta sin las pujas
los segundos ya no aguantan el papel,
sólo restan las sombras que dibujas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 