Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
rem
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Me despierto en un erial
con las manos destrozadas,
las uñas ensangrentadas,
los ojos llenos de sal.
¿Será este desastre tal
que aún siga yo tan dormido
creyendo que lo he vivido?
¿Todavía no amanezco
de este sueño que aborrezco?
Santo insomnio y su latido.
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Un comentario el “rem”
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
¿Dormir sin poder o poder sin dormir? Nos debatimos a veces entre el descanso y el yo… Gracias por los versos.
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