Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
la piel de los vagones
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En la puerta, amigos imaginarios.
En el estante hay éxitos ausentes.
En la pared, guitarras renuentes.
Repletos de fantasmas los armarios.
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En mi cuerpo viven arrendatarios,
moradores ociosos y silentes,
héroes que roen con uñas y dientes
todos los espejos, los diccionarios.
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A salvo de goteras y afluentes
mi sombra se cobija en los rincones
tiznada del hollín de las simientes.
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Te guardo mi tesoro en los cajones,
lejos de miradas complacientes:
tres versos en la piel de los vagones.
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Un comentario el “la piel de los vagones”
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
También me gusta guardar versos en los rincones posibles: allí se acurrucan, expectantes, hasta que el poema les llama y se vuelven parte de lo que ya son 🙂
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