Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

a mi nombre

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No tengo nada a mi nombre,
mis manos las pongo al tuyo,
mi pecho a mis hijos, cuyo
aliento empuja a este hombre.
Eso es todo, no le asombre
este triste testamento.
Es mi suerte, no un lamento,
escribir en una nube:
dejo más de lo que tuve
cuando se acabe este cuento.

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Esta entrada fue publicada el junio 7, 2018 por en Uncategorized.
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