Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

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Son tiempos de luz menguante,
son días de no lugares,
de corazones impares
sin brújula ni sextante.
La silla del dios, vacante,
la plaza del yo, desierta,
la herida como una puerta
cerrada en un laberinto.
Todo igual, nada distinto:
muera el hombre, hola mutante.

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Esta entrada fue publicada el junio 8, 2018 por en Uncategorized.
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