Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

ocho (x3)

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Camas construidas sobre arenas movedizas.
Templos que se alzan sobre un lecho de cenizas.
Novelas que se escriben en las huellas fronterizas.
Paladares del color de las tardes plomizas.

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Vocación de los rincones que quieren ser esquinas.
Catervas de poetas que afilan sus doctrinas.
Un niño atesorando nidos de golondrinas.
Los veranos ocultos bajo las gabardinas.

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Mariposas gástricas que antes fueron gusanos.
Guitarristas zurdos que no entienden a sus manos.
Cruces inventados: paralelos, meridianos.
Lo bien que te sientan esos malditos tejanos.

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Esta entrada fue publicada el julio 11, 2018 por en Uncategorized.
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