Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
nueve (x3)
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Saldremos a la noche como quien suda brea,
con los ojos entornados, buscando pelea.
Ninguno querrá ser el que primero golpea,
apretando el puño mientras sube la marea.
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Para salir de ese sueño hay que buscar la puerta.
Hay que encontrar el hueco de consciencia entreabierta,
asomar la cabeza, ver si acaso despierta,
no bajar más la guardia, permanecer alerta.
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Sueño sin instrucciones para escribir la bruma.
Sueño sin materiales para esculpir la espuma.
Sueño que me despierta, sueño que se me esfuma.
Saldremos a la noche en un sueño a vuelapluma.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 