Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
me dicen
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«I feel cold as a razorblade,
tight as a tourniquet,
dry as a funeral drum».
One of my turns. Pink Floyd, The Wall, 1979.
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Todo es temporal —me dicen—
y cada uno elige su propia mentira.
La viste, la decora,
y le compra complementos
en los catálogos de colores.
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Nada permanece —me cuentan—
pero sigue cayendo la arena
en el reloj, las sombras se alargan,
hay más polvo en las arrugas,
y los puños parecen martillos.
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Todo es finito —leo—,
y no deja de resultar cómico
viendo mi cuerpo en el espejo.
Pero las tardes se suceden
como si no se acabasen nunca.
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Nada conserva su filo —aseguran—,
nada resiste al fuego, si hay
fuego suficiente. Pero el humo
se va, se disuelve, se mezcla
con el aire que traga mi garganta.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 