Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
nadie nos mira
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Somos las cosas que hacemos
cuando creemos que nadie nos mira.
Somos esas notas que desafinamos
un lunes bajo la ducha.
El dedo furtivo en la nariz,
la boca en el cartón de leche,
el baile breve y ridículo
frente a la puerta de la nevera.
Somos el efe cinco y el control zeta,
la etiqueta del champú de la fe,
el error en la lista de la compra
y todos los caminos que nunca tomamos.
Somos el miedo que escondemos
y las grietas de todas las veces
que nos rompimos. Cada una
de las ocasiones que usamos
el televisor como espejo.
Somos cualquier cosa, excepto
lo que decimos que somos:
algo que se dobla y se oxida,
algo que es casi siempre mentira
y solo es cierto cuando afirmamos
que no sabemos lo qué somos.
Somos un instante ardiendo
con ínfulas de eternidad,
cuando creemos que nadie nos mira.
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Un comentario el “nadie nos mira”
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
Seremos tontos de remate. Definitivamente sí.
Tan poca cosa y tnto que nos creemos. Me gustó.
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