Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
meteoritos
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El mundo no me debe nada
y escribir es trabajar en una funeraria
— cuando te quedas solo
no puedes evitar mirar a tu espalda—.
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El mundo nunca pasa factura
y respirar es descontarte el oxígeno
— una cuenta atrás ¿dónde quedó
tu primera bocanada de aire?
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El mundo sabe lo que se hace
y yo conozco la salida del laberinto
— las paredes se van estrechando
y hay que seguir hacia el centro—.
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El mundo sabe que se acaba
y yo bebo como si fuera inmortal
— ignoro los avisos y los meteoritos
mientras pienso qué acabará primero—.
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3 comentarios el “meteoritos”
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Basada en una obra en daidyeste.com
Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
Me gustó mucho y me hizo pensar….
Todo lo que escribes está bien meditado. Eso de escribir es trabajar en una funeraria, es de alucine, muertos incluidos.
Porque le sucede tantas veces a aquellos que escriben, sentirse como entre muertos, que están, pero ya no escuchan.
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El mundo sabe que se acaba y yo bebo como si fuera inmortal — ignoro los avisos y los meteoritos mientras pienso qué acabara primero—.
Buenísimo está estrofa.
Pd: Qué acabara (acabará)
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Corregido… Mil gracias!
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