Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

nada

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¿Qué pasa si excavo
con mis manos tu pecho,
si escarbo y arranco
jirones de la hiedra
que crece en las paredes
de tus huesos?

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¿Y si planto semillas
de niebla en cada confín
de tu archipiélago?

_

¿Quė ocurre si atravieso
tu espejo sin romperlo
y me vuelvo diestro
y anodino, como cuando
ni la luz alivia?

_

No pasa nada. Todo eso
pasa cada noche. Sin misterio,
en las frágiles ruinas
de los futuros posibles, en
todas las orillas borrosas.

_

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© foto: Elsa Medina

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Esta entrada fue publicada el noviembre 15, 2018 por en Uncategorized.
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