Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

zanja

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se saludaban de lejos
a través de las ventanas

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─un claroscuro de sombra
y de bombillas y de manos
agitándose despacio─

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llegaba ese morse
de un edificio al siguiente

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las plazas calladas, sin hambre
de ocaso ni vocación de verbena
dimitiendo de todo tránsito

_
en ese tiempo el pan y la sal
seguían a buen recaudo
bajo el acero y las credenciales

_
mientras en alguna zanja
se sepultaban canciones y palabras

_
no llovía

_
esas semillas
se tornaban féretros
de los que no precisan amaneceres

_
tan sólo saludos tras los cristales

_

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Esta entrada fue publicada el noviembre 16, 2018 por en Uncategorized.
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