Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
zanja
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se saludaban de lejos
a través de las ventanas
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─un claroscuro de sombra
y de bombillas y de manos
agitándose despacio─
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llegaba ese morse
de un edificio al siguiente
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las plazas calladas, sin hambre
de ocaso ni vocación de verbena
dimitiendo de todo tránsito
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en ese tiempo el pan y la sal
seguían a buen recaudo
bajo el acero y las credenciales
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mientras en alguna zanja
se sepultaban canciones y palabras
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no llovía
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esas semillas
se tornaban féretros
de los que no precisan amaneceres
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tan sólo saludos tras los cristales
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 