Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
barcarola
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Se quedó en pasillo
mi vocación de río.
En ir de una habitación
a la otra, mi ansiado
camino interminable.
En amarre, mis naves,
se quedaron, con mi ansia
de horizonte, con mi
no llegar sempiterno.
Mi fin del mundo
estaba en el paso,
en el pulso, en el polvo,
en el próximo latido,
en la palabra venidera.
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Nunca llegué
a ningún mar.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 