Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
Opus 44
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El Valse Triste de Sibelius
dura poco más
de seis minutos y medio.
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A mí me tomará
más o menos ese intervalo
acabar de escribir esto,
en una noche de junio,
desde mi terraza óptima.
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Y no se parecerá en nada.
Ni siquiera en la alquimia
de metal, de madera,
de cuerdas de tripa.
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Ni tan sólo en el crescendo
previo a ese finale
que demora el pulso,
que aplaza la sed y el latido.
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Por algún motivo
el bueno de Jean
llamó a su vals
música incidental.
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Incidental, como la brisa
de esta noche, como
el crujido de las tablas
bajo mi peso, como
este tres por cuatro cojo.
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Incidental como cuando
nunca nada nadie
se asoma a la barandilla
calculando la distancia.
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Como cuando Sibelius
baja la batuta.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 