Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
había
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No le gusta
cuando la interrumpo.
Odia cada vez
que hablo de niños
sosteniendo una pistola.
Se preocupa
ante mi más que evidente
sobrepeso.
Tuerce el gesto
las veces que me equivoco
con mis hijos.
Y luego,
me regala cuadernos,
me dice entre risas
que no entiende mucho
de lo que escribo.
Y me abraza
en esa hora afilada
y fronteriza
en la que siempre
había estado solo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 