Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
azuzándome
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Si la edad
es una jauría de perros,
los años son
las dentelladas
en los tobillos.
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Las estaciones,
cada diente, cada
aullido, cada hilo
de baba en sus fauces.
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Los días, en cambio,
son cada una de esas
minúsculas heridas.
A veces escuecen,
a veces, tan sólo
testimonian
algún descubrimiento.
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Como una silla varada
en una playa concreta.
Como tirar a la basura
unas zapatillas viejas
creyendo que son semillas.
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Sigo avanzando,
azuzándome a todos
los perros que me cruzo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 