Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

el primer brote

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El estuche de mi guitarra
lleva años lleno de arena.
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Pensé que sería campo fértil,
pero sigue mostrando su fosa
en un camposanto antiguo,
como un desierto sin dunas,
sin oasis ni estrellas.
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Sin embargo, me empeño
en regar ese yermo
con palabras, en abonarlo
con pestañas y puñales.
_
Y en aguardar, acaso,
__________ el primer brote.
_

desert2

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Esta entrada fue publicada el agosto 13, 2019 por en Uncategorized.

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