Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XIV
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Me apoyo en la barandilla
de la terraza
a escuchar el acorde
de las calles desiertas,
a las tres de la madrugada.
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Hay un armónico capaz
de agrietar las piedras. Hay
una vibración en el aire,
un morse casi inventado
que le habla al contorno
de la sombra,
y parte en dos la luz.
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Me apoyo
en esa frontera dibujada.
Me rasco la cabeza
dudando de la gravedad,
sopesando la espera,
maldiciendo
la cartografía de una piel
que no olvido,
a las tres de la madrugada.
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Me escribo
en esa hora, o en cualquiera.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 