Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XXXV
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El mundo no necesita poemas
—y mucho menos los míos—.
Lleva millones de años
girando sobre sí mismo,
alumbrándose y oscureciendo,
pariendo y extinguiendo especies,
soportando los cataclismos
sin perturbar lo más mínimo
su eje, su órbita, su tiempo.
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El mundo no necesita poemas
—y menos aún los míos—.
Tiene su luna y sus mareas,
sus vastos bosques, sus incendios,
su corazón ardiendo, sus mares,
sus habitantes condenados,
sus cuerdas invisibles
que lo mantienen sujeto
entre la nada y el vacío.
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El mundo no necesita poemas.
Le basta con la poesía.
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2 comentarios el “escena XXXV”
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
Magnífico 👏👏👏
Me encantó leerte.
Saludos fraternos 🇵🇪🤗👍
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Mil gracias Lincol. Un abrazo.
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