Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
escena XXXVI
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El mundo va a matarnos.
Ese es su cometido.
Para eso existe, el mundo.
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Va a oxidarnos,
en el mejor de los casos.
Va a hacernos caer
por una ladera, o por un bordillo.
Va a calcinarnos en su fuego,
a helar nuestro latido. Va a crear
depredadores que te arranquen la vida.
Va a hacer que nos pudramos
para alimentar semillas e insectos.
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O nos negará el aire
en una sima o en un charco.
Va a doblarnos todos los huesos,
va a echar sal en las heridas.
Va a hacer que ella pase
a tu lado, fingiendo no conocerte.
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Eso va a hacer el mundo.
¿Qué vas a hacer tú, mientras tanto?
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 