Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
petricor
Justo cuando empiece a llover
voy a dejarme caer de golpe
sobre el polvo de los campos.
Ya me conoces, no será
un impacto liviano. Ayudará,
sin embargo, a que la polvareda
se envuelva más dócil
con las gotas de agua.
En esa magia, en ese efluvio,
el dolor de espalda valdrá la pena.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 