Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
eje
Me he puesto de pie
delante de una puerta cerrada.
Solo me iluminan
las rendijas incendiadas.
Por ahí respira. Por ahí
respiramos.
No hay mirilla,
pero alcanzo a ver a través:
los campos, los valles, las avenidas.
Estoy tan cerca
que casi huelo la madera,
la pintura, el barniz, la cerrazón.
Nada se escucha
tras la blanca superficie
y sin embargo late el mundo
escaleras abajo, gira el planeta
calle adelante, estás
en algún lugar más allá
de las carreteras.
Pero ahora silente,
ciego y sin relieve, en ella
escribo la palabra llave
bisagra cerradura pestillo eje
lejos. Para que opere
la mecánica del tiempo
y de la distancia.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 