Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

encima de mi mano





Siendo, como soy,
un eclipse de cincuenta y tres años,
es normal que no crezca la hierba
en la sombra que proyecto.

Sin embargo, a veces,
una palabra, una ráfaga de viento,
una mano sobre mi mano,
abre un hueco entre mis costillas.

Y un haz de luz
hace germinar una hoja
a mis pies.

Luego,
espero a que llueva.


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Esta entrada fue publicada el septiembre 4, 2022 por en Uncategorized.
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