Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
encima de mi mano
Siendo, como soy,
un eclipse de cincuenta y tres años,
es normal que no crezca la hierba
en la sombra que proyecto.
Sin embargo, a veces,
una palabra, una ráfaga de viento,
una mano sobre mi mano,
abre un hueco entre mis costillas.
Y un haz de luz
hace germinar una hoja
a mis pies.
Luego,
espero a que llueva.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 