Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
Esta bandera no ondea con cariño.
Visor poesía ha tenido a bien publicar una traducción de algo llamado “El padecimiento contínuo” un compendio de poemas de la última época de Charles Bukowski, recopilado por Linda Lee Bukowski, su última mujer, sacando partido del viejo borracho… se lo tiene merecido. Me llama la atención, por lo actual, el poema 6 de “Esta bandera no ondea con cariño”, escrito en los primeros noventa, pero que se podría haber escrito hace un cuarto de hora. Ya me diréis qùé os parece:
6
hoy todo son ordenadores y más ordenadores
y pronto todo el mundo tendrá uno,
los niños de tres años tendrán ordenadores
y todo el mundo conocerá todo
lo relacionado con los demás
mucho antes de que lleguen a conocerse
y por eso nadie querrá conocerse.
Nadie querrá conocer a nadie
nunca jamás
y todos serán
unos solitarios
como lo soy yo hoy
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