Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
Flotabilidad a 42ºC.
San José, Cabo de Gata. 19/08/2013
.
Me balanceo despacio
mientras desalojo
una cantidad de agua
equivalente a mí.
.
Me mezco acompasado,
mientras pienso
que un cuerpo vacío
ocupa el mismo espacio
que una ausencia llena.
.
Hay un viento leve
que eriza de montículos
la piel que emerge húmeda.
Luego, al sol, se tensa y se seca.
Y se resquebraja en confetti oscuro,
como pavesas de ceniza
que se espantan en la misma brisa.
.
En este preciso instante,
acuden, como una sombra,
como un naufragio,
las ansias, las ganas, el deseo
inaudito, imperioso, desesperado,
de flotarte.
De ensayar contigo
esa flotabilidad.
.
La necesidad tempestuosa
de desalojar distancias
y extravios.
En la misma proporción
en la que te echo de menos.
.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 