diario (1.0)

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un día quisimos ser página vacía
para encajarnos entre los renglones

un diario, me dijo,
a casi mil quilómetros,
y la hoja se torció
—papiroflexia de piel quebradiza—
tornándose ave migratoria
que debería mudar el plumaje
para soportar el frío,

para reflejarse en el río,
o en el iris completo
de tus ojos en primer plano

un tatuaje de primer plato,
una esponja que absorbería
las palabras, las lágrimas
y los despropósitos. Tus labios.

una lista de la compra de los anhelos,
el código morse de mentiras y fracasos

la quinta edición de un libro en blanco
y dos manos que lo escriben
en sentido contrario,
sin puntos, ni comas,
ni estrofas, ni versos

y un loco ciego
firmando dedicatorias
a las dunas de todos los desiertos

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