—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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como un apéndice sostengo
entre el índice, el medio
y el pulgar opuesto,
un cartucho de dinamita
con la mecha encendida
guarda en la recámara todas las lluvias,
las secantes y las paralelas,
las curvas,
y los jadeos de las sinalefas
es fácil echarle
la culpa
al lapicero,
y afilarlo con una navaja
—no con un sacapuntas de esos
en dónde lo haces girar sobre su eje
causándole vete a saber
qué mareos, qué vértigos, qué olvidos—
un arma precisa
que puedas empuñar
y clavar
en un papel o en la misma carne,
o dibujar el contorno de tus párpados
o explicar la sal de tus gemidos
incluso podrías
quebrarlo y hacer arder sus extremos
pero de sobra sabes
que los zurdos emborronamos
el blanco de cualquier página,
y acabamos con los nudillos
perdidos de oscuro hollín
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