Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

campo de secano


 

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Hoy mis manos rompen los puentes,
defenestran los ídolos, derrumban
las estatuas de todos los dioses,
convierten la piedra en arena.

Mis propias manos.

Las mismas que construyen,
que edifican, las que transforman
el vacío en un vacío un poco más llevadero.
Las mismas que inventan, fabulan
y acarician con el mismo empeño
tu cintura, tu sombra y tu recuerdo.

Hoy se quiebran los huesos,
se deshilachan los tendones
y la piel se cuartea
como un campo de secano.

Pero solo es hoy.
Mañana tal vez lluevas,
y las tomes entre las tuyas.

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lovehate6

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Esta entrada fue publicada el febrero 2, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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