Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

nieve


 

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Hoy, con las prisas,
olvidé sobre la mesa
la libreta donde siempre escribo.
Y su bolígrafo.

Como castigo, la luna
ha desaparecido y me brinda
un gris oscuro nevando,
sin compromiso de cuajar,
como un letargo monocromo
y pixelado.

Tengo que conformarme
con una hoja inmigrante
y un rotulador alienígena.
Y la verdad: no es lo mismo:
es como abrazar a un extraño.

Y mientras sigue cayendo,
pienso que escribirle
es como pisar
la nieve recién caída:
si arrecia la ventisca
las huellas se cubren
en un par de minutos.

_

nieve

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Esta entrada fue publicada el febrero 4, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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