cien

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Cien aves ligeras
abandonan el invierno
sin emitir ningún sonido.

Cien caricias eléctricas
se amontonan en el cargador,
con la pólvora mojada.

Cien horas que espesan
la salinidad violenta
del silencio maldito.

Casi cien esquinas
recién dobladas
en la dirección contraria.

Más de cien suspiros,
más de cien cristales
rotos en cien pedazos,
casi cien partituras
con todas las notas borrosas,
noventa y nueve, más una,
sonrisas impostadas.

Cien gestos
de unas manos que ya
no saben dónde posarse.

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