Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
vine hasta aquí
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El viejo piano, Hospitalet del Llobregat, 04/03/2015.
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Estáis ahí, mirándome,
esperando a que diga algo
brillante, algo profundo,
esperando a qué,
con gesto circunspecto
o contenido,
desborde vuestros corazones.
No me concedáis
tanta importancia.
No me trasladéis
esa responsabilidad.
Yo solo vine hasta aquí
para romper a cabezazos
algunas paredes
—las mías— y a mirar
entre la bruma, por si la veo.
Solo vine hasta aquí
para lanzar piedras
al mar, por si las ondas
concéntricas le alcanzan
a ella, en la otra orilla.
Vine a pasearme
por el borde del precipicio
de mi garganta, a cruzar
con los ojos vendados
la cuerda floja de la distancia.
Vine a leer estos versos
y sorprenderme pensando
‘¿quien coño escribió esto?
Y vine, sobre todo,
a compartir una botella de vino
con un amigo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 