Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

vine hasta aquí


 

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El viejo piano, Hospitalet del Llobregat, 04/03/2015.

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Estáis ahí, mirándome,
esperando a que diga algo
brillante, algo profundo,
esperando a qué,
con gesto circunspecto
o contenido,
desborde vuestros corazones.

No me concedáis
tanta importancia.
No me trasladéis
esa responsabilidad.

Yo solo vine hasta aquí
para romper a cabezazos
algunas paredes
—las mías— y a mirar
entre la bruma, por si la veo.
Solo vine hasta aquí
para lanzar piedras
al mar, por si las ondas
concéntricas le alcanzan
a ella, en la otra orilla.

Vine a pasearme
por el borde del precipicio
de mi garganta, a cruzar
con los ojos vendados
la cuerda floja de la distancia.
Vine a leer estos versos
y sorprenderme pensando
‘¿quien coño escribió esto?

Y vine, sobre todo,
a compartir una botella de vino
con un amigo.

_

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Esta entrada fue publicada el marzo 5, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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