Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

índice de Bacharach


 

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Es más que probable que a veces
no acierte con las palabras,
o con los gestos.
Ni siquera con los silencios.

Que me vuelva transparente
cuando se precise mi sombra,
o impenetrable y opaco
cuando se me requiera diáfano.

Es casi seguro que la luz que emita
penetre en capas translúcidas
y concéntricas, hasta el núcleo
exacto y concreto de la despedida.

Entonces, ya, no será nunca
que los recuerdos cristalinos
solidifiquen en el decorado pétreo.
Para poder seguir caminando.

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Esta entrada fue publicada el marzo 10, 2015 por en de ese arte (cuaderno de invierno).
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