Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
su(su)rro
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quiero creer que la palabra
pueda hundirse más profunda
que la herida de la carne
quiero pensar que el verbo
alce edificios y agriete murallas
que la voz se inocule en tus oídos
y se extienda en las cavidades,
se dilate en la víscera
y crezca,
desde el laberinto del pecho
para emerger, precisa,
coincidiendo con la luz
del advenimiento de la caricia
voy a escribir con mis dedos
en el murmullo de la brisa
el empeño del susurro,
para que el rumor que te alcance,
sea el sintagma que yo invente
y te acontezca el temblor,
se tense la sutura,
se erice la piel
si alcanzo
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 