Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
XXXVII
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Ésto no es una voz nueva ni brillante,
es una garganta que le da la espalda al dueño.
Esto es la caja de tesoros de un niño
—bolas de cristal, cromos, lapiceros—
ajándose en las fauces de la intemperie.
Ésto no es un repositorio de tristeza,
ni un sinónimo anacrónico del viento,
es la yema germinal de una tentativa,
viene a ser negarle razones al espejo.
Acércate, pues, a mi voz ni nueva ni brillante,
a mi garganta seca y pulida de gritos.
Déjame probar esta humilde semilla de abrazo,
estas ganas de hambre de ganas de serlo.
Ésta no es una palabra nueva ni exultante,
es tan solo una piedra lanzada en el remanso.
Es la esperanza de ser alcanzado en breve
por las ondas concéntricas gestadas
entre mi brazo, el agua y el impacto.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 