Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Eres un mar
de agua salada
encerrado
bajo un envoltorio
de piel.
Convive con una
hoguera encendida
entre las costillas,
que quema
los restos
de los naufragios.
Y todo depende
de si abrimos
mucho la boca
y la corriente
de aire
aviva el fuego,
o si le gritamos
a la luna
y la marea
lo inunda.
En ese minúsculo
equilibrio
nos andamos.
Casi siempre ganas,
mar.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 