Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Hay quien rebusca,
con los brazos desnudos,
entre las zarzas,
para recuperar su moneda.
Hay quien deja a un lado
el milagro de las moras
y compra con gusto
los arañazos en su piel.
Hay quien dice
que las moras germinan
—rojas primero, negras
al calor de las tardes
del verano— de las gotas
de sangre prendidas
en las espinas.
Hay quien —tú y yo,
sin ir mas lejos—,
por pequeña que sea,
siempre arroja una moneda
cuando pasa cerca
de un zarzal.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 