Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Mi obsesión crepita
en el fervor concéntrico
de los anillos.
Sé que el centro será
lo último en arder.
Como la leña.
A no ser que el fuego
provenga de ese centro.
Como en el sistema solar.
O en las despedidas.
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2 comentarios el “”
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
Mi obsesión se convierte en deseo….También arde.
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Gracias!
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