Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


 

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_______ XIII

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En mundo está en llamas.
Tú y yo seguimos sin un solo rasguño.
Casi inmaculados. Acaso
algún arañazo apenas perceptible.

Por primera vez
en la historia universal
los mapas envejecen más deprisa
que la vida de un hombre.
Y casi no aciertan
a representar ninguna escala.

Entretanto,
nos encogemos de hombros
mirando cómo la noche asoma
con su escote azul. Mientras,
nos preguntamos
cuál es la mejor opción
para sobrevivir a un ascensor
en caída libre.

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Esta entrada fue publicada el julio 15, 2016 por en Uncategorized.
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