Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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_______ XIII
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En mundo está en llamas.
Tú y yo seguimos sin un solo rasguño.
Casi inmaculados. Acaso
algún arañazo apenas perceptible.
Por primera vez
en la historia universal
los mapas envejecen más deprisa
que la vida de un hombre.
Y casi no aciertan
a representar ninguna escala.
Entretanto,
nos encogemos de hombros
mirando cómo la noche asoma
con su escote azul. Mientras,
nos preguntamos
cuál es la mejor opción
para sobrevivir a un ascensor
en caída libre.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 