Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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____ XXXVIII
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Si sacudo una sábana
y la dejo caer
hay un infinito número
de geografías posibles,
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con sus valles, sus llanos
sus cordilleras,
y sus ensenadas.
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Sólo si esa ropa
la cubre a ella
—por casual que haya sido
el acto de abrigarla—
el territorio se torna
reconocible.
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Algo así como una patria.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 