Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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_____XXXIX
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Si se me antojara ahora
medir el espacio, calcular
el tiempo, sería una suerte
de fotograma borroso y congelado:
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la sonrisa es una mancha blanca
de dientes encerrados en unos labios
difusos. Tormenta suave
de cabello alrededor. Un cuerpo,
su cuerpo desnudo, de alguna manera
abrazado contra el mío,
como un viento recorriendo
una ladera.
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Sería eso, exactamente, en lo que,
si se me antojara, se edificarían
el tiempo y la distancia.
Y en el gemido, y en la promesa
del fotograma venidero, y en la cumbre
de la tormenta posterior.
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Y en ese vaho, postrer,
de los cuerpos exhaustos, ahitos
y derramados.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 
Enganchada a tus versos.
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